Tintos y Punzocortantes

Me gustaba mi sacacorchos. Negro con detalles en cromo. Sencillo, plegable y elegante; me seguía a todos lados. Seguido alguien sacaba una botella de tinto y todos se miraban horrorizados y comenzaban a sugerir como empujar el corcho hacia adentro de la botella o como extraerlo con una manguera de jardín. Pausadito y con estilo, yo hurgaba en mi bolso masculino y sacaba mi instrumento. Una peqeña hoja surgía de un extremo para cortar la envoltura de aluminio de la boca de la botella. De la parte media, nacía el tornillo qe se hendía y perforaba el corcho. Del otro extremo, aparecía un apéndice qe se afianzaba a la abertura de la botella para fungir como palanca mientras yo levemente me apoyaba en su mango forrado en un suave colchoncito.

Hoy me lo qitaron. La oficial del aeropuerto revisaba mi mochila una y otra vez. Sacaba libros y discos y baterías para celular y audífonos y papeles y la volvía a pasar por los rayos eqis. Pregunté qé buscaba. Dijo qe pareciese qe trajera yo un cuchillo. A la tercera revisión encontró en un peqeño escondrijo de la mochila mi sacacorchos. ¿Ves como sí me seguía a todos lados? Yo ignoraba qe me acompañara en esos momentos, pues de saberlo, lo habría protegido colocándolo en la maleta. Yo me fui. Él se qedó. Esta noche beberé a su salud. Destrozaré un corcho con un cuchillo y beberé mi tinto en peqeños sorbos, evitando tragarme los trozos de corcho dentro de él, pensando en mi sacacorchos y reconsiderando esta última oración y su cacofonía.